Demasiados versos para un poema.

Escribir la vida aquí y allí intentando no dar demasiadas pistas, procurando que no descubran la verdad; que no conozcan esa parte de ti que se acurruca bajo las sábanas y llora de alegría por las cosas que ahora sí tienen sentido o cede un par de lágrimas cobardes a las situaciones que amenazan con empujarla a la rebelión.

Que no adviertan, tampoco, que te duelen los kilómetros; y que, sobre todo, no sepan que, cuanto más te acercas, más se abre la herida que ahora te separa del mundo que creiste firme.

Que no noten que, a veces, hay nostalgia para cenar y, como no se puede repetir, te comes toda la que los demás no quieren. Que no se enteren de que eres otra, distinta, mayor, sensata e inevitablemente pueril; que no vean que disimular se te da bastante bien.

Que no te juzguen si te escuchan exigiendo cuentas al futuro, que entiendan que nómada y errante son atributos apropiados.

Él es de pulsos insomnes, alineados fuera del pecho; mezcla de latidos sordos.

Reflexiones disolutas que no parecen anclarse a ningún papel, sin embargo, puedo verlas, riéndose de mi en su aparente desorden.

Pessoa afirmaba que todas las cartas de amor son ridículas, y creo que esta no será una excepción. No sé si es ridículo decir que me he aprendido de memoria el relieve de tus hoyuelos, o que me desvivo si me miras, o que mi verdad eres tú. Se supone que tendría que sentirme asustada al decir todo esto...es más, creo que lo estoy. Pero no me asusta sentirlo. Tengo el miedo tan olvidado que ni siquiera recuerdo los abismos a los que nunca me atreví a lanzarme. Ni las dudas. Pesso decía que las cartas de amor, si hay amor, son ridículas. Quiero que seamos ridículos. Me da la impresión de que por fin he aprendido que lo más cerca que se puede estar de una persona es el momento el que te hace latir, aunque sea un descontrol, no importa… y que se erice la piel. Es decirle que la felicidad es algo así como no querer estar en otra parte. Pessoa decía que todas las palabras esdrújulas, como los sentimientos esdrújulos, son ridículas. Y yo digo que sí, pero que no me importa nada. Que estamos en una espiral, que formamos el plural más precioso que existe, y que nos encontraremos. Sin miedo. Sin dudas. Sin control.

" Las cosas empezaron bien, nos vimos unos días. Cine, mantas, risas, cervezas, maquillando el pasado para parecer más de lo que somos... vamos, lo normal. Así unos días, hasta que uno de los dos pidió algo más. Ese fue el punto de ruptura para que el terreno que pisábamos comenzara a desnivelarse. Vinieron entonces los pretextos, los regates, los mensajes a deshora, las llamadas distanciadas en el tiempo... vamos, lo normal. Se empezó a cumplir esa extraña teoría de que el amor son vasos comunicantes donde uno quiere y otro se deja querer. Al final, con el corazón sin presupuesto, tú te cansaste de perseguir, de no encontrar las llaves que abrían las puertas de mi alma y una buena tarde, después de unas semanas dándote excusas para no verte, me enteré de que volabas en otro colchón, con otro que no era yo. Y yo, que tantas veces te esquivé, comencé a quererte. Vamos, lo normal. "

Supongo que hay ciertas cosas en la vida que no se pueden explicar. Y cuando algo es tan bonito como lo son ellas, todas las palabras del mundo se quedan cortas.
Ellas son cafés de chicas, cervezas subidas de tono, risas de felicidad, las princesitas más guapas de la tarima. Las que siempre están, las que más abrazan, las que más sonríen. Son casa, porque donde estén, justo allí, ni más lejos ni más cerca, está mi hogar. Ellas son hogar.
Será por eso cuando las veo, cuando pierdo-gano el tiempo con ellas, cuando pasamos días y días con historias y sonrisas encima de la mesa, son los momentos más verdaderos de mi vida. Será por eso que necesito Lodeisiempreyunpoquitomas ya, que pasen tantos días que me canse de verlas bailar, gritar, chillar, quejarse de mis cervezas adornadas con gominolas, que las bese y las quiera tanto, que tenga amistad acumulada para unas pocas de semanas.
Será por eso que tengo tantas ganas de que amanezca..

Corren tiempo raros para el amor duradero.

En este mundo de vidas aceleradas y ansiedad a plazo fijo, Zygmunt Bauman, sociólogo polaco, escribió hace unos años una gran reflexión sobre las relaciones amorosas y su fragilidad.
La teoría, llamada Amor Líquido, explica algo absolutamente novedoso y un poco aterrador sobre los vínculos humanos: el comportamiento consumista que prevalece en nuestra sociedad se ha trasladado también a las relaciones y esto hace que nos hayamos vuelto consumistas de corazones y de cuerpos.
Las relaciones se toman y se dejan como si se tratara del consumo de productos dejando a nuestro paso un reguero de corazones rotos, tal vez el nuestro. Queremos relaciones profundas, seguridad y a la vez absoluta libertad para probar otras cosas.

Queremos consumir y consumir pero nos aterra que nos consuman.

Un mes que sabe a más de cuatro semanas, la vida a intensidad superlativa, los mejores años, los miedos más profundos, la nostalgia, los lunes, los semáforos, el banco de las siete menos diez, la indefensión, los clavos ardiendo, los aciertos, los abrazos, la risa, los madrugones, la cerveza, las palabras, los conciertos que no vimos, el adiós a los cimientos, el ir y venir de los motivos, el vaivén de los principios, las alitas con pelos, las clases de los jueves, las noches, las caras de los viernes, lo ambiguo del sábado, la tarde del domingo, el desorden de los lunes, la línea 3, el saberse parte de, los que son ya indispensables, la hoja de firmas, coño; los días malos, las peras, el café, lo que aprendemos, lo que olvidamos, lo que recordamos a diario, las lágrimas que sujetamos (o no), las reuniones urgentes, el camino, las apuestas a la hora de comer, la promesa de centrarse, los besos de buenas noches, las sábanas que nos buscan, los miedos, los viajes, la vida.